Am dicken Buch des Lebens,
da schreiben alle mit,
denn nur das Leben
schreibt Geschichte,
in seiner Fülle,
seiner Dichte,
es begleitet uns
auf Schritt und Tritt.
Der Wind wehte und zerzauste das Fell einer kleinen, schildpattfarbenen Kätzin, die im Gras saß und in den Sternenhimmel blickte. Ihre blauen Augen strahlten hell und voller Hoffnung, ihre Ahnen in [ ... ]
Bubu und Mümmel sind zwei ganz dicke Freunde. Bubu ist ein Bär, der immer müde ist und am liebsten den ganzen Tag schläft. Mümmel ist ein kleines Streifenhörnchen, das am liebsten den ganzen [ ... ]
Der Uhu wirkt vom Antlitz her
betrachtet niemals wirklich heiter.
Das stört mich zwar nicht allzu sehr,
und Bubo kümmert es nicht weiter,
dass mein Gepräg im Konterfei
- so wie man sagt - [ ... ]
Beim Erwähnen des Wortes Blecheimer fällt mir ein echter Bubenstreich ein. Eine Maschine zum Korndreschen stand zur Reparatur bei uns auf dem Hofe. Ich muss so zwölf Jahre [ ... ]
ich fand die geschichte
durch den inneren gehörgang,
draußen rauschte das meer,
wind der die wellen bog um bog..
lawinen rollten den strand entlang
schlick-
dann fand [ ... ]
Der kleine Laut schlägt groß Alarm:
Der Bürger nimmt sich auf den Arm,
wenn man ihn drückt und presst,
ihn gar nicht menschlich bleiben lässt,
weil keiner ihn jetzt brauchen kann [ ... ]
Wir sind Sterne.
In verschiedenen Galaxien.
Eigentlich bin ich
Ein schwarzes Loch.
Bin ich das...?
Ist das überhaupt relevant?
Wir sind Materie.
Du.
Ich.
Alle.
Das ist nicht [ ... ]
Und ich wollte doch nur sein, so menschlich sein.
Und ich fand es nicht, das menschliche Sein.
Weil es so schwierig war, dazuzugehören.
Dennoch fand ich statt im Sein.