Hin und wieder höre ich Ihn singen. Er hat
keine Stimme. Er kann keinen Ton halten.
Und der Text ist immer falsch. Und dann
denke ich so nach. Über all das, was ich
über Ihn höre: „Er [ ... ]
die still betonnte Welt,
ein leiser Trommelschlag erhellt,
der Geigenstreich erklingt,
die Music ein bunter Vogel singt,
die Gittare ist gestimmt,
spiel den Ton vom Sommerwind.
Zwei Konturren wandeln im Abendglanz,
ein jeder ihrer Schritte hinterlässt Spuren im Sand,
die vom Schatten geküsste Gestalt an der Hand,
wie von sinnen sind Gefühle wie Schand.
Wir sind Sterne.
In verschiedenen Galaxien.
Eigentlich bin ich
Ein schwarzes Loch.
Bin ich das...?
Ist das überhaupt relevant?
Wir sind Materie.
Du.
Ich.
Alle.
Das ist nicht [ ... ]
Und ich wollte doch nur sein, so menschlich sein.
Und ich fand es nicht, das menschliche Sein.
Weil es so schwierig war, dazuzugehören.
Dennoch fand ich statt im Sein.