Ich habe gedacht, ich bring dir eine Flasche von dem guten Wein,
doch bereitet mir die Sache mit dem Atmen arg Verdruss.
Er wird doch nicht schon gestorben sein,
dass man ihn wiederbeleben [ ... ]
Wer weiß schon,
wie es aussieht, ganz tief drinnen?
Wer kann sagen,
wo die Lebensringe sich in Falten legen?
Oder ob wir mit jeder Runzel
nicht dazugewinnen?
Jede Furche spricht von anderen [ ... ]
In einem Krieg, der keinen Anfang und kein Ende hat,
gebiert eine Mutter nur noch kleine Krieger.
Normales Leben findet nicht mehr statt.
Zwischen all den Toten gibt es keine Sieger.
Einem Schuss gleich - dem See
durch altweiße Stirn.
Mit wässrigem Pinsel
die Schwarzschnur zerteilt,
was ewig schien halten
zu wollen - doch war`s :
Nur Kälte, nur Eis,
nur jetzt und kein [ ... ]
Vergeblich den Weihnachtsmann rufen,
einer von den aussterbenden Berufen,
schuld sind die, die Weihnachten schufen,
und wenn wir das Fest als Kitsch einstufen,
fehlt uns das Fauchen der [ ... ]
Farbenfülle kaschiert die Wehmut –
wie dreist sie sich über alles erhebt.
Grotesk das Rot der sterbenden Blätter,
im inneren Sein ein Gefühlschaos tobt.
Der Mond ist scharlachrot.
Er rockt sich durch die dunklen Wolken.
Er strahlt wie eine schöne Frau.
Sein Lächeln liegt noch auf dem Morgentau.
Die Sonne küsst ihn zart.
Der Smooth Jazz breitet sich aus
Schwingt sich den Wänden empor
Tanzt an der Decke leichtfüssig
Lacht übers ganze Gesicht
Und meint in unterkühltem Ton
Auch Wolken haben eine [ ... ]