Wild wachsen Blumen noch am Strauch,
leuchten gelb, duften zart.
Unter ihnen wächst eine Bohnenpflanze,
blüht bunt. Kühle dämpft ihre Pracht.
Nebel hängen am Morgen im Tal.
Rasch fährt das Winzerauto vorbei,
voll mit Lesern, ich wurde nicht gefragt.
Mit der Sonne lauf ich in den Weinberg.
Klee blüht, Hahnenfuß.
Kräftige, süße Trauben hängen.
Beim Beißen in die Frucht,
sehe ich oben die Winzerin mit ihrem Glas.
Für 10 Jahre war zu gefährlich,
bin ich heute zu alt für den Erntebetrieb.
2009 erzählten mir Deutsch-Russen
aus Simmern, bei ihnen bestimme das KGB
wer Arbeit bekomme.
Es sei hier schlimmer als in Russland.
Einen Herbst arbeiteten wir nebeneinander.
Der Fluß schimmert silbrig am Morgen,
fließt und drückt jeden Tag.
Fischlein springen in die Mittagssonne
und der Winzer vom Nachbartal
sagt mir rasch ab, die Ernte sei schmal heuer.
Die Fischlein springen, Wellen laufen aus.
Ein kleiner Ort, noch nie von ihm gehört,
der Zufall hatte mich dorthin geführt.
Kutter gegen die Kaimauer dümpeln,
die Wellen wabernd im Morgenlicht funkeln,
der Fischer lässt den Motor an, [ ... ]
Der Smooth Jazz breitet sich aus
Schwingt sich den Wänden empor
Tanzt an der Decke leichtfüssig
Lacht übers ganze Gesicht
Und meint in unterkühltem Ton
Auch Wolken haben eine [ ... ]