Die Geburt ist freilich eine Eintrittskarte ins Leben.
Nackt und verschmiert werden wir hinein geworfen, ob wir wollen oder nicht. Hinaus aus der Wärme in die große Welt gestoßen.
Meine Eintrittskarte steckt noch in der Hosentasche. Etwas ausgedünnt und blass ist sie geworden, wie meine Haarpracht, auf die ich immer so stolz war. Früher.
Leute, die um vergeudete Zeit weinten, waren mir immer ein Gräuel - nun stehe ich am gleichen Eck wie sie und weine auch.
Aus jungen Menschen werden tatsächlich alte - nur will man dass als junger Mensch nicht so richtig glauben.
Eine Zeitlang dachte ich, dass alte Menschen in irgend einer Fabrik hergestellt werden. Nur so, aus einer Laune der Natur heraus.
Ich, für mein Teil, dachte nie daran alt zu werden. Alte Menschen waren mir immer etwas sonderbar. Sie rochen alt und sprachen nur über Krankheit und Tod.
Nun stehe ich im Herbst meines Lebens, stehe also bereits im Vorgarten zum Haus der Alten und will nicht so recht glauben , dass es auf absehbarer Zeit zu Ende ist, mein Leben.
Die Frage, ob ich meine Eintrittskarte sinnvoll eingelöst habe muss ich mir dann ehrlich beantworten.
Wer hat was jeder haben will noch braucht,
der ist in grelles Licht getaucht
und soll und außerdem, nein, and’rerseits,
schon obendrein, genau, bereits,
wie übers Ziel [ ... ]
Der Mond ist scharlachrot.
Er rockt sich durch die dunklen Wolken.
Er strahlt wie eine schöne Frau.
Sein Lächeln liegt noch auf dem Morgentau.
Die Sonne küsst ihn zart.
Der Smooth Jazz breitet sich aus
Schwingt sich den Wänden empor
Tanzt an der Decke leichtfüssig
Lacht übers ganze Gesicht
Und meint in unterkühltem Ton
Auch Wolken haben eine [ ... ]