Durch Felsen rieselt feinstes Nass.
Dann vor der Höhle wartet es,
bis er sich aus den Fällen schält
und seinen Kaffee damit kocht.

Jahrzehnte jeden Morgen das
bequeme Leben, ohne Stress,
dem Troll die gold`ne Stange hält -
von quasi selbst es dies vermocht.

Doch dieser Morgen will ihn schocken,
sein Speichergrund gähnt leer und trocken.

Die Wasserrechnung ! Er wird blass,
schaut ahnend in sein Trinkgefäß . . .
Seit für mein Öl der Preis verfällt,
krieg` ich nichts wirklich eingelocht.


© Ralf Risse


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