Das schreiben ist längst nur noch ein langweiliger Trip, nichts wird mehr zum Hit.
Zu viele machen mit.
Ein Text wirkt nach dem anderen nur gehetzt.
So erzwungen, mutlos ohne Kraft und Freude.
Das lesen nur Routine mit angestrengter Miene.
Jeder meint sich besser.
Planscht aber auch nur rum im trübenden Gewässer.
Auch die Sprache hängt sich auf.
Kein Abenteuer mehr, blutarm und so leer.
Der Selbstmord nur noch ein Gedanke in der Nacht, wenn der Teufel lauthals lacht.
Auch er hat nur noch eine Kugel im Gewehr, erpresst mit dem Lauf auf mich gerichtet und brüllt, hier wird nicht mehr gedichtet.
Deine laute Stimme hörte man schon von weitem,
Worte wie „da“ „ce“ und „hä“ hallten durchs Tal,
du warst so laut, um dich selber zu hören.
Tată, es ist still geworden ohne [ ... ]
Als der Liebe Gott die Welt erschuf da machte er viele schöne Spinnlein, putzige Schlängelchen – giftige oder würge – friedliche Löwelchen, ausgesprochen toll gemusterte Leopärdchen und [ ... ]
Der Smooth Jazz breitet sich aus
Schwingt sich den Wänden empor
Tanzt an der Decke leichtfüssig
Lacht übers ganze Gesicht
Und meint in unterkühltem Ton
Auch Wolken haben eine [ ... ]