Es knallt.
Eine Wunde, das Blut spritzt in die Runde.
Pokerspieler.
Einer ist Tod.
Es sind die letzten Spieler, in vier Stunden wird der Saloon für immer geschlossen.
Der Geruch von Blut, Whisky und Schweiß hängt in der Luft wie in einer alten Gruft.
Die letzten Cowboys sitzen da.
Einer schreit Hurra.
Er greift nach einem Haufen Dollarscheine und lallt, das sind jetzt meine.
Er ist verdreckt und alt und knapp, aber jetzt haut er mit den ganzen Dollars ab.
Der Mond ist scharlachrot.
Er rockt sich durch die dunklen Wolken.
Er strahlt wie eine schöne Frau.
Sein Lächeln liegt noch auf dem Morgentau.
Die Sonne küsst ihn zart.
Der Smooth Jazz breitet sich aus
Schwingt sich den Wänden empor
Tanzt an der Decke leichtfüssig
Lacht übers ganze Gesicht
Und meint in unterkühltem Ton
Auch Wolken haben eine [ ... ]