Es träumte ein Blatt Schleifpapier
sich nachts hinfort, war gar nicht hier . . .
Mit bestem Schliff hineingegriffen,
was klemmte - passgenau geschliffen.
Den Präsidenten abgerundet,
dem Irrsinn seine Schuld gestundet.
Brach Kanten, über die man fiel -
mal grob gekörnt, mal diffizil.
Erwachter Schlichter, musst du darben,
brav schmirgeln über alte Farben.
Doch nächste Nacht flieg hin - erneut,
im Namen der Erträglichkeit.
Es kann kein Paradies entstehen,
nur möchten wir nicht untergehen.
Mit Diamantenstaub geschlichtet,
ganz präsidial: schön hergerichtet.
Der Mond ist scharlachrot.
Er rockt sich durch die dunklen Wolken.
Er strahlt wie eine schöne Frau.
Sein Lächeln liegt noch auf dem Morgentau.
Die Sonne küsst ihn zart.
Der Smooth Jazz breitet sich aus
Schwingt sich den Wänden empor
Tanzt an der Decke leichtfüssig
Lacht übers ganze Gesicht
Und meint in unterkühltem Ton
Auch Wolken haben eine [ ... ]