Sie steht allein, es kann der Sturm sie zausen,
ihr Astwerk stemmt sich gegen Schneewindbrausen
und nimmt an Kraft im Wettertrotze stetig zu.
Der schöne Herbsttag aber schenkt der Lärche Ruh.
Ihr Nadelwerk – zum späten Jahr in Flammen –
scheint schon am Schäfchenhimmel anzuschrammen,
der Blick des Wandrers sucht den nahen Waldrand nicht,
ihn fängt der alte Baum im Mittoktoberlicht.
Der Mond ist scharlachrot.
Er rockt sich durch die dunklen Wolken.
Er strahlt wie eine schöne Frau.
Sein Lächeln liegt noch auf dem Morgentau.
Die Sonne küsst ihn zart.
Der Smooth Jazz breitet sich aus
Schwingt sich den Wänden empor
Tanzt an der Decke leichtfüssig
Lacht übers ganze Gesicht
Und meint in unterkühltem Ton
Auch Wolken haben eine [ ... ]