Am dicken Buch des Lebens,
da schreiben alle mit,
denn nur das Leben
schreibt Geschichte,
in seiner Fülle,
seiner Dichte,
es begleitet uns
auf Schritt und Tritt.
Von der Jugend bis zum Alter,
jede Zeit vergeht im Nu,
selbst der Tod ist drin vermerkt,
schließlich gehört auch er dazu.
Jahreszeiten eilen flugs vorbei,
auf den Dezember folgt ein Mai,
in jedem Jahr dasselbe Spiel,
Kapitel gibt es derlei viel.
Die Geburt,
das Vorwort ist,
der Tod,
der Epilog,
dazwischen liegen Freude
und oft sogar die Not.
Liebe, Freundschaft, Hass,
ist in einem Teil enthalten,
Armut, Reichtum, Krankheit,
sich im nächsten Teil entfalten;
mal geht`s um Unglück,
mal um Leid,
ein andermal nur noch um Spaß.
Ein Leben kommt,
ein Leben geht,
sowie die Nacht
folgt auf den Tag,
nur im Buch des Lebens
steht geschrieben,
wie wir lebten in den Tagen,
die uns zeigen,
wer wir sind.
Der Mond ist scharlachrot.
Er rockt sich durch die dunklen Wolken.
Er strahlt wie eine schöne Frau.
Sein Lächeln liegt noch auf dem Morgentau.
Die Sonne küsst ihn zart.
Der Smooth Jazz breitet sich aus
Schwingt sich den Wänden empor
Tanzt an der Decke leichtfüssig
Lacht übers ganze Gesicht
Und meint in unterkühltem Ton
Auch Wolken haben eine [ ... ]