Hach! Weißt du noch, vor langer Zeit,
Als ich zu dir gesprochen
Von meiner Dichtertätigkeit,
Die krankhaft ausgebrochen?
Begonnen hat der Dichterwahn,
Von dem ich nicht erzählen kann.
Wie tragisch, diese Ironie:
Du wusstest von meinen Werken,
Du kanntest meine Theorie;
Und jetzt wirst du nichts merken.
Erzählen darf ich nichts davon,
Dir, allerliebste Hauptperson.
Da Hader mir den Mund verschließt,
Verkleid’ ich meine Sorgen
In Verse, die du niemals liest,
Auf immer dir verborgen.
Verborgen, dir! – der unbedacht
Zum armen Dichter mich gemacht.
Der Smooth Jazz breitet sich aus
Schwingt sich den Wänden empor
Tanzt an der Decke leichtfüssig
Lacht übers ganze Gesicht
Und meint in unterkühltem Ton
Auch Wolken haben eine [ ... ]