Bedächtig sickert schwarze Tinte
aus zerbrochnem alten Fass hervor,
ertränkt in ihrem steten Flusse
Wort für Wort das sie beschwor!

Es sollte Nachricht sein an jene
die in des Kerkers Knechtschaft lagen,
gebiert doch unsre Zeit nur Tote
in diesen schreckensvollen Tagen!

So liegt ihr Federkiel verwaist
neben unbewegter kalter Hand,
ein roter Fluss umarmt den schwarzen,
doch ist es Leid, das sie verband.


© F.B.


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