Da, wo die Weißen Wolken ziehen,
hoch, unter'm blauen Zelt
wohnt auch der Tod.
Kommt geflogen auf feurigem Schlitten,
schlägt Reisende zu letzter Not.

Kommt auch ein Laser geflogen,
landet auf manchem Kopf,
trägt Gedanken ein und fort,
mancher prunkt mit Stolz.

Andere klingen wüst und schrill,
Psychopathen denken sie aus,
sollen Getroffene schmettern,
als wären sie in Lüften zuhaus.


© hartmut


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