Wohl denn ihr Helden - versammelt euch zum Sterben,
die ganze Welt ist aufgeteilt in machtbesessne Scherben!
Des Wachstums hohe Priesterschaft
wird fleißig mit dahingerafft.
Der Mammon-Thron, er steht auf Leichen
und stinkt nach oben zu den Reichen.
Sie haben alles aufgeteilt,
den letzten Saft gepresst.
Machbesessen aufgegeilt,
gefräßig wie die Pest!
Der Mond ist scharlachrot.
Er rockt sich durch die dunklen Wolken.
Er strahlt wie eine schöne Frau.
Sein Lächeln liegt noch auf dem Morgentau.
Die Sonne küsst ihn zart.
Der Smooth Jazz breitet sich aus
Schwingt sich den Wänden empor
Tanzt an der Decke leichtfüssig
Lacht übers ganze Gesicht
Und meint in unterkühltem Ton
Auch Wolken haben eine [ ... ]