Aus Feders Tinte trocknet Wort,
Phrophetens letztlich Schlag.
Verkünden Lösung, Freiheit, Spiel
genagelt, zu, den Sarg.

Ein Hauch vergebens Rettungsnetz,
für undankbare Brut.
Gesungen engelsgleichen Ton,
geschrieben Teufelsblut.

Ach Kinder brennet alle Leid,
versucht hatten es viel.
Doch sehen ohne Augenlicht,
der Läufer hinkt ins Ziel.

Das Enden sollte jemals so,
hat nie jemand gemeint.
Verdient hat Menschens letzter Spalt
am Ende doch geeint.


© FUCK COPYRIGHT! LET'S ART!


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