Der Mensch selbst vergessen
im Dunklen vereint,
vom Guten getrennt,
die Sonne nicht kennt.
Von Maden des Todes
sich labende Seelen,
Gebete des Bösen
hinab sich bewegen.
Die Fratze der Lüge
die Wahrheit verdreht,
der Ton wird zum Schöpfer,
Gestank sich erhebt.
Doch seht oben die Leiter
aus anderen Welten,
Blumen umrankt
die niemals verwelken.
Der Mond ist scharlachrot.
Er rockt sich durch die dunklen Wolken.
Er strahlt wie eine schöne Frau.
Sein Lächeln liegt noch auf dem Morgentau.
Die Sonne küsst ihn zart.
Der Smooth Jazz breitet sich aus
Schwingt sich den Wänden empor
Tanzt an der Decke leichtfüssig
Lacht übers ganze Gesicht
Und meint in unterkühltem Ton
Auch Wolken haben eine [ ... ]