Was brennt in Flammen eignem Feuer
schreit gequält, der niederen Geisteskraft,
verspultes Band, durchdrehtes Steuer
das keinen Weg mehr kennt, noch Höhe schafft.
Das ruft den armen Irren auf den Plan,
der Nadelspitzen saugt und niemals näht,
mehr in einem selbst enttäuschten Wahn,
vom Fleiß des Sämanns träumt und doch nicht sät.
Er ist es, der sich seinem dünnen Strang
die Worte reiht, verrostet wie die Ketten,
es wurmt dort innen was ihm nie gelang,
sich aus der kranken Art zu retten.
© Marcel Strömer
(Magdeburg, den 08.01.2016)
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