Wo Logik fehlt
und Stil, vermisst,
durch schmuddelgraue
Auen gleitet,
da ist was zählt
verkompromisst:
das Überschlaue,
das sich bestreitet
und im Abgrund glänzt.
Sei dem bestellt,
du kleiner Hierophant.
Der Erde fällt nichts ein –
du bist die Welt,
für dich die Zeit
(weitgehend unbekannt):
ein dumpfer Schein,
doch alles was dir zählt…
Der Mond ist scharlachrot.
Er rockt sich durch die dunklen Wolken.
Er strahlt wie eine schöne Frau.
Sein Lächeln liegt noch auf dem Morgentau.
Die Sonne küsst ihn zart.
Der Smooth Jazz breitet sich aus
Schwingt sich den Wänden empor
Tanzt an der Decke leichtfüssig
Lacht übers ganze Gesicht
Und meint in unterkühltem Ton
Auch Wolken haben eine [ ... ]