Lache mich noch einmal an, damit ich um mein
verlorenes Glück weinen kann,
Anfang und Ende sind so nah auch wenn
es keiner sah.
Aus einer Straße werden zwei, vorbei - es ist
November nicht mehr Mai,
Ich hab` erkannt, die Uhr an meiner Wand ist nur
gefüllt mit Sand , er rieselt durch die Finger meiner Hand.
Der Wind fegt dann die letzten Spuren übers Land, als hätten wir
uns nie gekannt.
Doch Erinnerung hält unsere Herzen warm, wie einst Arm in Arm.
Es schwebt dahin der Liebe Tuch-unsere war ein goldenes Buch.


© Oliver Delasterè


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